Молодость, как известно, устроена так, что ничего не умеет ценить.
Она не ценит, что тебе еще так мало лет.
Что ничего не болит, что погода прекрасная.
Что родители молодые, что вокруг еще много тех, кто может рассказать, как же оно там было на самом деле с твоим прадедушкой в 1913 году.
Что каждый год ты можешь заново влюбиться.
Что все еще можно тысячу раз поменять и переиграть.
Все эти счастливые факты молодость презрительно игнорирует. Она о них не думает вообще.
О чем же она думает вместо этого?
О всякой занудной ерунде.
Мне было двадцать три года, и у меня был роман с девушкой идеальной - с моей точки зрения - красоты, роман на берегу озера Шамплейн в штате Вермонт, и был зимний туман, и очертания лодок в тумане, и крики чаек.
Голливуд, в общем.
О чем же я в тот момент думал?
Я думал: да ну, все равно скоро уезжать.
Я думал: да ну, все равно она меня по-настоящему не любит.
Я думал: а что там блоггеры пишут?
Фу.
Молодость не умеет, не умеет, не умеет ценить то, что с ней происходит, а потом раз! - и уже все умеет.
И пытается хватать жизнь за рукав: погоди! погоди! давай-ка еще раз попробуем!
Ведь так все прекрасно сложилось: погода хорошая, ничего не болит, про 1913 год еще все помнят, все живы, а вокруг лодки, и девушки, и туман, и двадцать три года, и штат Вермонт.
А можно мы еще немножко потянем все то же самое? И еще чуть-чуть?
Нет, нельзя.
Сиди, нуди. Читай, что там блоггеры пишут.
И постарайся ценить хотя бы то, что есть сейчас. А не то...
Понял, Господи, понял.